— ¿Qué estarías haciendo un viernes a esa hora si no hubieras quedado conmigo?
— Pues probablemente atendiendo a otro medio por teléfono para hacer alguna entrevista, porque llevo unas semanas, por no decir meses, de promoción bestial.
— Tengo la sensación de que te veo en todas partes.
— Es el año del libro Pérdidas de risa, la presentación de la serie Mamen Mayo, la gira de Las Asambleistas y El Tenoriu y también he puesto voz a un personaje de una serie de dibujos animados. Con todo esto, seguramente estaría haciendo otra entrevista.
— ¿No sabes decir no, o no quieres dejar escapar las cosas?
— Me cuesta mucho decir que no. No por miedo, sino porque todo me interesa. Por ejemplo, si me invitan a hacer algo que nunca he hecho, ¡hostia! Me cuesta mucho decir que no. Soy muy curiosa, y esta curiosidad compulsiva por la vida hace que piense mucho las cosas antes de decir que no, porque siempre pienso que descubriré algo nuevo.
— Libros, publicidad, entrevistas, teatro, causas solidarias, bolos, podcast… Es como si la gente estuviera redescubriendo a Silvia Abril.
— No lo sé. Yo creo que estoy recogiendo los frutos sembrados, porque llevo tanto rato aquí y he hecho tantas cosas, que ya te pueden ubicar en cualquier sitio.
— ¿Dirías que estás viviendo un momento dulce?
— Me siento muy afortunada, porque estoy en una etapa de la vida en la que muchas de mis compañeras o de generaciones anteriores a la mía, con esta edad, empezabas a sufrir la invisibilidad, y yo creo que las cosas, afortunadamente, empiezan a cambiar.
— Eva Merseguer escribe en el prólogo de tu libro que esto tuyo va mucho más allá de la hiperactividad, que es imposible seguirte el ritmo. ¿Cómo lo haces?
— Tengo mucha vitalidad. Y con 53 años, ¡eh! Yo creo que hacer deporte me ayuda mucho, y lo necesito para seguir teniendo esta energía. El día que no hago nada, llego a la función destrozada.
— ¿Haces deporte todos los días?
— Lo intento. Vivo muy cerca de la montaña, la escuela de Joana está al lado, y me gusta acompañarla. Una vez la dejo, nos vamos el perro y yo hacia la montaña y nos estamos una hora larga.
“El momento en el que más me cabrea la popularidad es cuando nace mi hija, porque hacen que su vida no sea normal”
— ¿Caminas o corres?
— Correr ya no puedo. ¡Tengo las rodillas destrozadas! Pero camino rápido. Y esto, sumado a la naturaleza y al deporte, aparte de que me cuido la alimentación y me tomo muchos suplementos, es la clave. También creo que hay algo genético en mi familia, porque mis hermanas son iguales, y mi madre es también una mujer hiperactiva, no se puede estar sentada.
— Por lo tanto, ¿no puedo imaginarte sin hacer nada?
— Fíjate, Andreu me enseña a no hacer nada, pero me cuesta mucho porque parar, sentarme, echar una siesta, para mí es una pérdida de tiempo.
— ¿Puedes moverte por Barcelona sin que te paren a cada segundo?
— Relativamente… Hay una popularidad que notas mucho en la calle, pero no es la que sufre, por ejemplo, Andreu.
— ¿En qué es distinta?
— Él lleva muchos más años que yo.
— ¿Es una cuestión de tiempo?
— Yo creo que sí. Hay algo que nos une que es muy bonito, y es que la gente nos para por la calle para decirnos que les hemos alegrado la vida en momentos delicados, por ejemplo cuando han tenido a un familiar hospitalizado y los hemos acompañado con nuestras apariciones televisivas. Siempre se acerca la gente para darnos las gracias. Nunca hay un reproche.
— ¡Qué bien!
— A Andreu le identifican mucho por la voz. Pueden no verlo, pero la voz le delata.
— A veces la gente es inoportuna.
— A veces hay gente que invade tu espacio, sí. Y muchas veces sacan el móvil enseguida y te hacen una foto.
— En el libro cuentas que, si pudieras pedir un deseo, sería volver a poder hacer nudismo con tranquilidad.
— El momento en el que más me cabrea la popularidad es cuando nace mi hija, porque hacen que su vida no sea normal. Para un niño, que a cada momento paren a sus padres por la calle, es un coñazo.
— ¿Qué os dice ella de esto?
— Un verano en Menorca nos dijo: “¿Por qué no colgáis un vídeo en Instagram y pedís por favor que no os paren por la calle?” No puede hacer algo tan sencillo como ir de compras. Aquí es cuando empieza a molestarme.
— ¿Crees que la gente es consciente de ello?
— La gente a veces es muy poco empática y muy desacertada. A lo mejor estamos teniendo una conversación familiar en un restaurante y dan por hecho que tienes que ser agradable y simpático, porque es lo que ven de ti en la tele. Pero en ese momento igual estás lidiando con la gestión de un conflicto con tu hija. Esto es lo que peor llevo.
“Para desconectar, cuando nos vamos de vacaciones, necesitamos poner bastante tierra de por medio”
— Algunos hacen fotos a escondidas.
— Esto también nos pasa mucho. Nos hacen fotos y creen que no los estás viendo, pero sí que te estás dando cuenta. Eso sí, les paramos. ¡No nos cortamos! Les decimos: “Pídanoslo, ningún problema, pero así no”.
— ¿Y la gestión de todo esto pasa factura a nivel familiar?
— Intentas que no te afecte mucho, porque piensa que te puede machacar el día. A veces nos ha pasado que tenemos un día torcido y Andreu, que lo lleva peor que yo, dice: “Vámonos”. Hay una frase que siempre dice que es: “La popularidad nos ha robado el ocio”. Por eso, para desconectar, cuando nos vamos de vacaciones, necesitamos poner bastante tierra de por medio. Aunque siempre te acabas encontrando a gente (ríe).
— Hay quien piensa que, si te dedicas a lo público, este es el precio que tienes que pagar.
— Y hay gente que te lo dice abiertamente. Es un gran tema.
— Hace años que te conozco y siempre te veo contenta. No te imagino de mal humor.
— ¡Pues me enfado! Sobre todo, con mi hija. Educando me enfado bastante.
— ¿Gritas?
— Se me puede escapar algún grito, sí. Y quizás también algún zarandeo por el brazo y gritar: “¡Joana!”
— Mi madre me había perseguido por casa con la zapatilla en la mano.
— Y a mí me habían pellizcado bajo el brazo.
— ¿Nos hemos pasado de frenada educando a los hijos?
— Yo creo que un poco sí. Nos hemos pasado no poniendo límites. Un grito o un agarrar por el brazo no significa que estés maltratando a un niño. Estás haciendo evidente que no puedes más. Por suerte, no me dura mucho, y en casa sabemos descabalgar con facilidad, porque ya hemos hecho mucho músculo, nos hemos enfadado mucho.
— ¿Qué más te cabrea?
— Me cabrean las injusticias, las reacciones de los políticos ante ciertas circunstancias. Me encienden, me hierve la sangre. Pero no puedo empezar a gritar por casa sola.
— ¿Cómo lleva su hija lo de convivir con dos cómicos?
— Ella es muy consciente de que lo que ocurre en casa no es muy normal, pero hemos conseguido que normalice esta anormalidad. Le ha tocado gestionar entornos en los que quieren acercarse a ella por ser la hija de quien es. Por suerte, ya lo ve venir, porque es muy lista.
— ¿Qué no se imagina a la gente de ti?
— Que me enfado, que hay días en que estoy triste, que la cara que la gente conoce no es la única cara de Sílvia Abril. Yo también tengo momentos en los que quiero estar sola, que no quiero estar por nadie.
— Yo no sabía que de pequeña habías sufrido bulimia. ¿En casa lo sabían?
— No era bulimia, porque yo no me provocaba el vómito. Era un trastorno por atracones causado por la ansiedad. Fue sobre los 20 o 22 años, y en casa no lo supieron hasta años después. Mis hermanas tampoco.
— ¿Cómo era vivir en esa casa con cinco mujeres?
— (Ríe) ¡Un sueño! Todo muy loco, con mil turnos para comer. Una llegaba a una hora, otra estudiaba y comía más tarde. En casa cocinaba mi abuela, porque mis padres han trabajado toda la vida, y muchas veces no estaban.
— ¿De qué trabajaban?
— Mi madre tenía una floristería, y mi padre trabajaba el hierro y tenía su propia empresa. ¡Vivir en aquella casa me encantaba!
“Fuimos nosotras las que sugerimos a mis padres que se separaran. Y se separaron, y expulsamos al patriarcado de casa”
— ¿Cómo recuerdas los veranos?
— En un camping, en Sant Pol de Mar o en Canet. Mi madre nos dejaba con mi abuela en una caravana y se marchaba a trabajar. ¡Yo soy hija de camping!
— Vivían cinco mujeres en aquella casa, pero siempre has dicho que era un patriarcado.
— Sí, pero porque mi madre así lo decidió. Hasta que un día cambió la película, cuando nosotras ya éramos más mayores, y sugerimos a mis padres que se separaran.
— ¿En serio?
— Sí. Fuimos nosotras las que le dijimos a mi madre: “Sepárate, no os lleváis bien con papá. ¿Por qué estáis juntos? Por nosotras, no lo hagáis”. Y se separaron, y expulsamos al patriarcado de casa. Esto nunca lo había contado antes, pero fue así.
— ¿Cómo era tu padre?
— Mi padre, que era de Granada, tenía una forma de ejercer de padre y de marido muy machista. También porque venía de una familia en la que no le habían enseñado nada más. En casa se hablaba castellano, aunque mi madre era catalana y hablaba catalán. Pero tuvimos una infancia muy feliz, con un padre que amaba a los animales y a la naturaleza, con muchos primos y tíos.
— Empezaste la carrera de Derecho.
— Sí, porque no tenía una vocación clara. Yo era una niña de pueblo, de Mataró, y nunca íbamos a Barcelona. Yo no sabía que el teatro podía estudiarse. Y elegí Derecho porque muchas amigas mías lo estudiaban y porque era una carrera a la que podía acceder con la nota que había sacado en la selectividad. ¿Derecho? Pues Derecho, ¡que más da! Pero abrieron una escuela de teatro en Mataró, y empecé a compaginarlo con la carrera, con profesores que me dijeron que podía dedicarme a esto.
— ¿Y te viniste para Barcelona?
— Me empecé a formar y a preparar para hacer las pruebas de acceso al Institut del Teatre. Éramos un grupo de actores, entre ellos, Albert Triola, y recuerdo que nos preparábamos a escondidas de las familias. Él estaba estudiando para ser maestro, y yo, abogada, y a escondidas nos presentamos a las pruebas, nos aceptaron y, cuando lo dijimos en casa, hubo un cataclismo. Fue tremendo. Piensa que en ese momento la única que estaba estudiando una carrera en aquella casa era yo, lo que mi madre nunca se había podido hacer. Que yo decidiera dejarlo todo para hacer teatro… imagínate.
— ¿Te has planteado terminar la carrera? ¿Sólo te queda un año, no?
— ¡Me queda cuarto también! La empecé, pero seguro que me quedan algunas asignaturas.
— ¿Crees que habrías sido una buena abogada?
— Desde el momento en el que, para mí, defender a alguien y creerte una historia te lleva a interpretar a un personaje que se cree a aquella persona, seguramente hubiera sido una gran abogada defensora de causas perdidas. Creo que lo habría hecho bien, pero no hubiera sido feliz. Este es el problema que tiene la mitad de la humanidad, que mucha gente se dedica a hacer trabajos que no le hacen feliz. Yo salté de vía y el tren todavía tira.
— ¿Cómo vivían en casa que te fueras haciendo un hueco en el mundo de la interpretación?
— Yo creo que no daban crédito. Pero los hechos constataban que éste era mi camino, y eso hace que estén súper orgullosos.
— En la serie Mamen Mayo encarnas a una abogada mediadora convencida de que en la vida es mejor pedir perdón que pedir permiso. Sílvia Abril también lo piensa?
— Sí, porque soy muy atrevida. Nunca se me cae la cara de vergüenza. Yo soy una gamberra que ahora debe controlarse, porque hay una personita allí a la que tengo que hacerle ver que no lo soy. Yo primero hago, y después digo: “Perdón, es que no lo sabía”. Una vez me colé en un AVE por error y pensé, ¡si me pillan, ya pediré perdón! (Ríe).
— ¿Y pudiste sentarte?
— Me pasé el viaje en el bar (ríe). Fue un error y una bondad a la vez, del señor de la puerta que me reconoció y me dejó pasar para que no lo perdiera, pero resultó que me equivoqué de tren. Me di cuenta cuando ya estaba dentro. Intenté comprar un billete arriba, pero iba lleno. Y dije: “Pues aquí me quedo, y ya pediré perdón”.
“Todavía me considero una niña pequeña cuando estoy sobre el escenario, y jugar es uno de los motivos por los que todavía conservo esta vitalidad”
— ¿Te gusta mirar los trabajos que haces?
— No mucho. El trabajo vivido ya está hecho. En Mamen Mayo, por ejemplo, que estoy en un registro totalmente diferente al mío, me miro, y pienso: “¿Y dónde está el hacer reír?” Me cuesta verme. Pero en casa son muy complacientes, tengo grandes admiradores.
— ¿Has llorado alguna vez por algún trabajo que no salió como esperabas?
— Es trabajo. Soy de banalizar un poco, darle una importancia relativa, pero también ayuda a desarrollar más la intuición, que es el fruto de la experiencia y el tiempo.
— ¿De quién fue idea de La Niña de Schrek?
— Mía. Cuando hacíamos Homo Zapping, que dirigía José Corbacho, muchas veces nos decía: “Hoy tenemos que hacer personajes anónimos”, y recuerdo que tenía que encarnar a una niña que estaba buscando a su padre, y le pregunté: “¿Puede ser fea y marrana?” Y salió de la improvisación. Es el origen y la magia de este oficio, y es lo que hicimos cada noche en El Tenoriu. ¡Jugar!, porque yo todavía me considero una niña pequeña cuando estoy sobre el escenario, y jugar es uno de los motivos por los que todavía conservo esta vitalidad.
— ¿Te agobia que cada vez haya más velas en la tarta?
— No, en absoluto. Me gusta. No me da miedo hacerme mayor. Yo creo que llegará un día en que me joda, pero el paso del tiempo no me preocupa mucho, ¡lo exprimo tanto!
— ¿Cómo cuidas la mente?
— Haciendo terapia, y también con la naturaleza, con baños de sol…
— Con estas entrevistas estoy descubriendo que todo el mundo hace terapia.
— Es que es maravilloso, súper saludable. Sacas todas tus mierdas y te vacías con alguien que no te juzga, sino que te da herramientas. Ojalá todo el mundo lo hiciera.
Hacer El Tenoriu con Andreu fue un descubrimiento. He redescubierto a mi compañero de vida, y ¡me meo de risa!
— Dime algo que hayas aprendido de Andreu.
— La generosidad. Aparte de que es un tío al que he admirado siempre y que sigo admirando. Para mí es uno de los grandes comunicadores en el ámbito del humor, muy inteligente.
— ¿Qué dirías que ha aprendido él de ti?
— A ser más juguetón. A que te la resbale más todo.
— Hacéis un buen equipo.
— Con El Tenoriu le he hecho reflexiones del tipo: “¿Tú te das cuenta de cómo compra la gente que tú y yo seamos pareja?” ¡Hemos agotado las entradas! Es de una satisfacción y un agradecimiento enorme. También es mucha responsabilidad. Andreu, que es el cerebral dice: “Responsabilidad, lo que haremos lo tenemos que hacer muy bien hecho”, y yo le digo: “¡Pero como mola!”
— Habíais hecho muchas cosas juntos, pero no teatro. ¿Cómo ha sido la experiencia de compartir cada día escenario?
— Pues fue un descubrimiento. He redescubierto a mi compañero de vida. ¡Me meo de risa! Nos lo pasamos muy bien. Te diría que incluso damos un poco de rabia, porque llevamos casi 20 años juntos y subimos al escenario y todavía me da risa.
— Pregunta random. Si pudieras escoger por un día viajar en el tiempo ¿qué elegirías, pasado o futuro?
— Futuro. El pasado ya lo he vivido. Soy más desprendida.
— ¿Ni para reencontrarte con gente que ya no está?
— Hombreeeee! Si me lo dices así, me sentaría con Tati (la periodista Tatiana Sisquella) a tomarme un vermut.
— ¿Cómo imaginas la vida dentro de veinte años?
— Yo quiero ser una abuela cachonda, una vieja verde. Esta cosa de la niña marranota.
— ¿Cómo es que conoces a Ellen Degeneres? Me das mucha envidia.
— Pues mira, tuve una pequeña decepción.
— ¿Qué ocurrió?
— Que no fue demasiado amable conmigo. Cuando me la presentaron, fui a darle la mano, y me dijo: “I’ m sorry, I just washed my hands” (Perdona, acabo de lavarme las manos). Y la pandemia no la habíamos vivido todavía. Me encontré a una tía excesivamente aséptica, y me decepcionó con ese gesto.
— ¿Te ha pasado con otra gente esto?
— No, al contrario. He conocido a Jorge Drexler, y maravilloso; a Coque Malla, y maravilloso; a Serrat, y maravilloso; a Jamie Cullum, y maravilloso. Te diría que no me ha pasado con nadie más.
— ¿Te verías haciendo un programa como el de Ellen Degeneres?
— Sí.
— ¿Lo has propuesto?
— Lo hemos intentado. Una mezcla de Ellen Degeneres y el show que hace Drew Barrymore. Me encantaría.
— Es lo único que te debe quedar por hacer.
— Ya llegará.
— Por si no tuvieras suficiente trabajo, te has liado la manta a la cabeza y has organizado una campaña solidaria de recogida de juguetes para los niños de Paiporta.
— ¡Sí! ¡La solidaridad está siendo increíble! Recogemos juguetes nuevos en varios puntos que hemos habilitado, y celebraremos una fiesta de Navidad en Paiporta.
— ¿Cómo nace la idea?
— Con una paiportina que tenemos en la familia del Terrat, Esther Paredes. Tuvo a sus padres con el agua al cuello hasta que consiguieron salvarse y su hermana perdió la cafetería que tenía. Sufre mucho por cómo será la Navidad, porque la gente está muy deprimida y triste. Y le digo: “¿Quieres que montemos algo? ¿Quieres que convoque a gente y amigos, recogemos juguetes y montamos una fiesta en Paiporta para celebrar la Navidad?”. Y he creado un grupo de whatsapp con 144 personas, aquellas que creo que pueden sentirse motivadas para ayudarnos con esta iniciativa. ¡Muchos de los implicados en el grupo se han puesto a trabajar como si les fuera la vida en ello! Sólo necesitamos una causa que valga la pena, y nos volvemos invencibles.
