Hay temporadas en que los aviones despegan sin nosotros. Ya sea por falta de días libres, un presupuesto (demasiado) ajustado o el simple cansancio de reparar un corazón roto, a veces las vacaciones se quedan en un deseo abstracto mientras observamos el asfalto desde la misma ventana de siempre. Sin embargo, tengo un método de evasión que no exige pasaportes, ni colas en los aeropuertos, ni equipaje de mano: el viaje literario.
La literatura siempre ha tenido esa capacidad física de alterar nuestra percepción del entorno. Una buena historia puede hacernos sentir el olor del salitre de una costa mediterránea, sentir la humedad de la selva en la piel o percibir el sonido del viento helado chocando contra las ventanas de una cabaña de montaña. Pero no todos los mapas literarios se trazan con la misma tinta ni nos llevan al mismo destino.
Por un lado, están las novelas que actúan como guías emocionales de ciudades reales, y esto nos permite recorrer sus calles con la precisión de un habitante local. Por otro lado, están los libros que se atreven a fundar geografías inventadas, valles infranqueables y territorios míticos tan abrumadores y tangibles que, al cerrar la cubierta, cuesta creer que no existan en el mundo físico.
Por eso, algunas de mis amistades que conocen mi afición a la lectura, no se sorprenden cuando al indicar su destino, les recomiendo un libro que les acompañe. Así que, si este año te quedas en la ciudad, The New Barcelona Post, y una servidora, te proponemos una ruta en diez paradas: cinco ciudades reales para pasear y cinco destinos imaginados de los que no querrás volver.
Abre la primera página y feliz viaje.
Empezamos viajando hasta Tokio con el título Mis días en la librería Morisaki de Satoshi Yagishawa (Navona Editorial). Esta novela corta nos lleva hasta Jinbōchō, el barrio de las librerías y de las editoriales —paraíso de los lectores como nosotros— en Tokio, donde está la librería Morisaki. Este pequeño negocio familiar de libros de segunda mano es el destino de Takako, una joven de veinticinco años a quien la vida se le hunde cuando su pareja (y compañero de trabajo) le confiesa que se casará con otra mujer. Devastada y con el corazón roto, acepta la invitación de su estrafalario tío Satoru para mudarse gratis a la planta superior de la librería a cambio de ayudarle a atender la tienda. Bajo esta premisa, se cocina una historia de descubrimiento familiar, de recomposición y recuperación, y de amor por los libros. De las pequeñas cosas que pueden pasar en una librería de barrio alejada del bullicio de una gran ciudad. Es una recomendación ideal para quien busque una escapada íntima, reparadora y acogedora por los rincones más pausados y auténticos de la capital japonesa.
"Una recomendación ideal para quien busque una escapada íntima, reparadora y acogedora por los rincones más pausados y auténticos de la capital japonesa"
Aunque la próxima recomendación llegue al lector como la receta de la sopa de ajo a un chef, no se puede negar que, para descubrir Nápoles, la escritora Elena Ferrante es una de las mejores. La amiga genial (Ed. La Campana) es el primer volumen de la saga Dos Amigas, y narra la historia de amistad entre dos mujeres que crecen en un barrio pobre de la ciudad. Más allá de su fiel retrato de la Italia de posguerra, la novela destaca por explorar sin idealizar los claroscuros del vínculo femenino: la lealtad, la rivalidad, el amor profundo, la envidia y la búsqueda de identidad. Sentirás el calor sofocante del verano del sur, el estruendo de los platos y las discusiones entre balcones, el polvo de la calle y la brisa salada que llega desde el puerto del mar Tirreno. Y, además, si se nos queda corta, hay tres volúmenes más para seguir la historia. Es un libro perfecto para los amantes de la luz mediterránea, el drama pasional y la inmersión cultural profunda. Y en este punto, y por una sola vez, permíteme salir del guion y no dejar de recomendar el film que el director Paolo Sorrentino dedicó a la ciudad bajo el título Parthenope (2024). Una absoluta delicia.
El título que traigo a continuación fue una de esas recomendaciones que nacen fruto de largas conversaciones sobre libros en una cocina, cuando se habla de novelas redondas lideradas por personajes tan entrañables como el conde Rostov. Y como no es uno de los mejores momentos para viajar al país, no puedo dejar de proponer Un caballero en Moscú de Amor Towles (Ed. Ámsterdam). La historia del conde Alexander Rostov, quien en 1922 es condenado por un tribunal bolchevique a arresto domiciliario de por vida en el lujoso Hotel Metropol de Moscú, es un viaje por una existencia que parece encapsulada, pero que, como sucede con los libros, se vive a través de todos aquellos otros personajes que sí tienen contacto con el exterior. A lo largo de más de cuatro décadas, mientras la Unión Soviética atraviesa convulsiones históricas —desde las purgas estalinistas hasta la Guerra Fría—, Rostov convierte los pasillos y salones del hotel en un universo lleno de propósito y dignidad. La novela es una refinada lección de resiliencia que demuestra cómo la verdadera libertad, la cultura y la generosidad pueden florecer incluso dentro de los límites más estrechos. Sea este mi pequeño homenaje al particular conde que me lo recomendó.
"Una refinada lección de resiliencia que demuestra cómo la verdadera libertad, la cultura y la generosidad pueden florecer incluso dentro de los límites más estrechos"
Otro de los destinos idealizados, y más en estos días de bochorno insufrible, es Islandia. Bien conocido es el subgénero llamado escandinoir, y por eso qué mejor que recomendar el debut de la autora Eva Björg Ægisdóttir con El crujido de la escalera (Ed. Principal dels Llibres). Una serie policíaca ambientada en la península de Akranes que sigue a la inspectora Elma, quien regresa a su pueblo natal después de una dolorosa ruptura sentimental buscando la calma de la costa islandesa. Un cadáver junto al faro local, una investigación que va desenterrando traumas infantiles, abusos y antiguos secretos que los vecinos preferían mantener bajo tierra, y todo entre campos de lava, vientos polares y el sonido del mar embravecido. La autora captura esa belleza melancólica e imponente del norte donde el paisaje dicta el ritmo de la vida cotidiana. Y se podría decir que es una novela donde el entorno inhóspito y helado de Islandia refleja la frialdad y las grietas morales de la misma comunidad. Ganadora de premios como el CWA New Blood Dagger y el Storytel, pertenece a la saga Islandia prohibida. La escapada definitiva si necesitas huir psicológicamente del sofocante calor urbano y refugiarte en el frío polar.
Y para cerrar esta primera parte sobre lugares reales, la recomendación que le hice a un buen amigo que viajaba a Praga: El Gólem de Gustav Meyrink (Ed. Més Llibres). Siempre he defendido que en verano hay que leer novelas de terror gótico, porque hay un monstruo, mucha noche y mucha lluvia. Narrada desde la perspectiva de Athanasius Pernath, un tallador de gemas que sufre amnesia y vive en el claustrofóbico barrio judío de Praga, la novela sumerge al lector en un laberinto de visiones, misterio y misticismo. A diferencia del mito tradicional del rabino Loew, aquí la criatura de arcilla no es un monstruo físico, sino una presencia espectral e intangible que se encarna cada treinta y tres años en los callejones de la ciudad, personificando el alma colectiva, la ansiedad reprimida y los oscuros impulsos de los habitantes del gueto. La novela destaca por su atmósfera onírica y asfixiante, donde la Praga de finales del siglo XIX deja de ser un mero escenario para convertirse en una entidad viva, oscura e iniciática. Además, este es un clásico en toda regla que nunca hay que desmerecer. Resultará un recorrido indispensable para aquellas personas fascinadas por la arquitectura medieval, las leyendas urbanas y el misterio.
CONTINUARÁ…